Conclusiones en do menor de un calcetín desparejado

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No es fácil ser un punto entre un millón, sobre todo cuando te haces la digna y pierdes de vista ese norte que siempre te sabe a lo mismo y nunca te quema los labios. Entonces, dejas de guardar distancias porque piensas que los metros son proteínas para que crezca el miedo y te lanzas en caída libre a un destino, sin red, que tiene poco de sorpresa porque su cara es la misma que la que se maquillan los lunes para seducirte. Hueles a caducidad aunque te resulta indiferente porque sabes que, esta vez, las coordenadas dibujan mi nombre y han secuestrado todos los peros que tu voluntad escupe al aire.
La belleza se sienta a tu lado, sólo a veces, y cuando lo hace esperas en silencio su abrazo, sus cosquillas prestadas nadando en lo más profundo de ese espacio que se inunda con tus roces.
Incluso el infinito se enamora de mi pasado y no puedo culparle, es cierto, mis antecedentes son jodidamente bonitos.

Y aquí, en este vagón de la línea 5 que huele a sueños entrecortados y perfumes de imitación, voy masticando los segundos sabiendo que mi mañana no tendrá mas sentido que el de una rutina impuesta con zapatos viejos y el pelo revuelto. Y colecciono silencios breves con los que alimentar mariposas muertas y hago examen de conciencia subida a una escalera demasiado empinada y sólo consigo empujar mis límites hasta un lugar más alto y empuñar la certeza para comerme el rencor en crudo y cierta nostalgia de bote. Voy a pelar este jueves recién parido y a hacerme una tortilla de agallas con cebolla. Quizás así pueda dejar de comerme los sesos con cuchara de palo y sonrisa de boba. Y quizás, así, esta vez me olvide del postre.

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